Qu’est-ce que j’appelle « chez moi »?

Un extrait de « Partie », en vente sur Ulule

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Comme s’ils ne voulaient plus laisser cette journée se terminer, les garçons ont décidé de continuer à boire sur Seaford Road. Pour la première fois depuis mon déménagement, notre maisonnée se rassemble toute entière : Simone est rentré du Racine avec le Suédois Andreas et l’Australien Andrew. Même Thomas, le Gallois, se joint à nous. La nuit étant douce, Stan sort le système de son et nos trois chaises sur le patio de bois, dans la cour arrière.

Tandis que la famille s’installe, je cours à ma chambre chercher quelques palettes Green & Black’s, le meilleur chocolat noir des dépanneurs londoniens – j’ai épuisé les Lindt de maman. À la vue de mon bureau, j’ai une envie soudaine d’ouvrir mon journal et d’y écrire quelques lignes. L’alcool baigne mon cerveau de sa volupté; j’ai peu de suite dans mes idées.

J’ai tant rêvé changer. Maman m’a dit que changer était dangereux. Qu’on risquait de rompre avec qui on est vraiment, avec nos origines. Mais qui suis-je vraiment? Et qu’est-ce que j’appelle « chez moi » ?

  • Que fais-tu?

Paolo est apparu dans l’embrasure de ma chambre. Je souris comme une enfant coupable.

  • J’écris.

Comme l’enfant qu’on surprenait à écrire à l’heure du dîner.

  • Tu écris quoi?
  • Sur ma vie…

Je souris, timide. Il s’assoit à côté de moi sur mon lit et tend une paume ouverte :

  • Je peux?

 Je lui tends la page imbibée d’encre bleue. Il lit.

 À quel point peut-on changer? À quel point peut-on réparer les erreurs de nos parents? Que peut-on changer? Notre corps? Notre esprit? À quelle vitesse courir pour rattraper le temps perdu?

 Paolo me fixe.

  • Alors, as-tu changé? demande-t-il avec sérieux.

 

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